Cada libro es una batalla

Cuando mi primera mentora, Montserrat Rico, me daba sus consejos, me comentó algo que no olvido: cada nuevo libro, cada novela que quieres publicar, es otra batalla que librar. Nunca pienses que, por haber logrado publicar un libro, ya tienes la vida resuelta. Es la gran ilusión: como ya me reconocen, como ya he “entrado” en el mundo editorial, se me abrirán todas las puertas. ¡No siempre es así!

Puedo decir que he pasado por casi todas las fases y experiencias. Véase:

Los afanes de la novel que va a la búsqueda de editorial, enviando decenas de originales y llamando a muchas puertas, para cosechar un buen puñado de “no”. Eso me pasaba hace diez años y me sigue pasando hoy… Hay que saberlo. Si quieres acertar un golpe, ¡tienes que dar por lo menos una docena más!

He conocido la tremenda alegría de que una editorial, sin conocerte, se entusiasme por tu libro y te quiera publicar. Eso me ha ocurrido en tres ocasiones, por lo menos, ¡y siempre gratifica!

He conocido la seguridad y el respaldo que ofrece una agencia. ¡Cuántas ilusiones y esperanzas los años que me vi representada por Sandra Bruna! Tres libros, entre ellos uno premiado, no son mala cosecha.

Sé lo que es recibir retorno de los lectores. La emoción del comentario de un lector al que ha entusiasmado tu obra… sus observaciones, su entusiasmo. ¡O que te hagan un pequeño vídeo de tributo a la novela!

He paladeado las mieles de un premio literario. Para muchos un premio es una plataforma de lanzamiento hacia el éxito, un paso para consolidar su carrera. En mi caso, me lancé… al vacío. El premio ahí está. Mi trofeo cría polvo en un armario. Ni me ayudó, ni me hundió. Quisiera creer que al menos me permitió publicar un libro cuya lectura disfrutaron unos cuantos…

Después del premio he conocido la decepción y el desamparo de sentirte “descartada” porque no eres rentable como autora o porque lo que escribes no gusta. La historia con la agencia terminó. No hubo más publicaciones con la editorial que me premió. Y volví a la intemperie.

He conocido el silencio creativo de los años en que sólo te queda escribir y seguir escribiendo… aunque no tengas esperanza de publicar.

He conocido lo que es autopublicar, y me he lanzado a la selva de Amazon. Otro aprendizaje que me parece imprescindible. Porque el mundo está cambiando y el editorial no es ajeno a estos cambios. La publicación independiente es un campo de oportunidades.

Pero también es un campo duro, difícil de cultivar. Por mi carácter y mis condiciones, no poseo una gran red social ni tiempo para dedicarme a ello, así que mis libros autopublicados se pierden entre millones de títulos, como una brizna de hierba en medio de la estepa rusa. Sólo unos pocos amigos y conocidos han sabido de su existencia, y menos aún los han leído.

Finalmente, he conocido lo que es… ¡volver a empezar! No de cero, porque he recurrido a mis contactos previos con editoriales y agencias, incluso a algunos amigos. Gracias a ellos he podido volver a vivir la ilusión de los comienzos: ¡publicar por cuenta ajena! Con editoriales serias y reconocidas en su ámbito, y sin respaldo de agente. Simplemente porque los originales que les he presentado les han convencido.

Volver a publicar. ¡Otro feliz embarazo, otro parto! Estoy viviendo estos meses de espera. Invierno laborioso de revisiones, mirar posibles cubiertas, corrección de maquetas… En primavera, dos criaturas nuevas saldrán a la luz.

Si eres escritor novel y lees esto, recuerda que no debes desanimarte nunca. No dejes de escribir. No dejes de mejorar. No dejes de buscar salida a tus libros. Y tampoco te  duermas en los laureles, si has logrado publicar una vez. Como me dijo mi mentora: ¡cada libro es una batalla! La única derrota es no luchar.

Si eres escritor ya publicado y consagrado, posiblemente te reconozcas en algunos párrafos. Y posiblemente vas muy por delante de mí en este camino. Aunque no hay dos caminos iguales, y cada escritor ha de labrarse el suyo. ¡Compartimos esta aventura! 

Fantasmas

1 de noviembre. Media humanidad, o quizás más, celebra hoy la fiesta de Halloween. Quizás sin saber muy bien qué celebra, o qué sentido tiene esta efeméride tan folclórica y a la vez comercial. Si dejamos aparte las calabazas y los disfraces, las películas de miedo, las máscaras terroríficas y las velas entre telarañas sintéticas, atisbamos en el Halloween un significado más trascendental. Ya sea el sentido cristiano de Todos los Santos (que es lo que significa precisamente la palabra Halloween, en inglés), o la evocación pagana del céltico Samhain, esta es la fiesta de la vida latente, de la muerte que no es un final, sino el preludio de un nuevo comienzo, el umbral de otra vida que se abre camino en la oscuridad.

Halloween es la fiesta del medio otoño, cuando los días decrecen y la naturaleza ―al menos en el hemisferio norte― declina y las hojas caen. Inaugura un mes de difuntos y de recuerdos, un mes de recogerse en casa y acurrucarse bajo una manta, en el sofá o en la cama, mientras el viento y la lluvia caen y los vientos anuncian la llegada del invierno. Sí, noviembre es el mes del Winter is coming. Un buen mes para empezar a meditar. Un buen mes, por qué no, para empezar otra novela.

El otro día pregunté a un grupo de niños qué creían que significaba esta fiesta. ¡La muerte!, exclamaron varios de ellos, sin vacilar. El miedo, dijo algún otro, con la boca pequeña. Muerte y miedo. Nos asustan tanto… ¡pero nos atraen tanto! La literatura y el arte nos hablan de la fascinación vertiginosa que la muerte ejerce sobre el ser humano. Quizás porque es un límite, una frontera hacia lo desconocido. Y toda frontera siempre ha sido un territorio de nadie y de todos, una patria sin nombre que a todos fascina y a la vez intimida.

Muerte, miedo, fantasmas. Muertos que viven, o que jamás murieron del todo. Los niños son tan amantes como los adultos de los relatos de miedo. Yo también lo fui, aunque me aterraban. Mi padre nos explicaba que, en esta época del año, mi abuela y otras mujeres del pueblo contaban al amor de la cocina cuentos de ánimas y aparecidos, con tal viveza y detalle, que a todos se les ponía la piel de gallina. ¡Después, qué difícil era salir de la confortable cocina y aventurarse por los pasillos, gélidos y oscuros, para ir a dormir! Pegar ojo, tras escuchar esos relatos, era tarea poco menos que imposible.

Mi primer cuento, o al menos el primero que recuerdo haber escrito, con siete años, fue un cuento de fantasmas. Mejor dicho, de un fantasma… y una princesa. Lo conservo, como pequeño tesoro, en un archivador, y me he permitido escanearlo y comentarlo. En los enlaces de abajo podréis verlo. Lo «publiqué» en hojas de libreta blancas (hoy ya no lo son) y en formato cómic, como podréis ver. Con «intermedio para la publicidad» incluido, en el que me recreé con mis diseños de vestidos de bailes y fiestas. La moda y la belleza me gustaban tanto como la lectura, en aquel entonces.

La princesa y el fantasma. ¿Un fantasma aterrador que secuestra a una princesa indefensa? ¡No! Al revés: un fantasma que intenta asustar a todo el personal del castillo, pero que se topa con una princesa rebelde que no sólo lo persigue, sino que… ¡lo salva! Lo salva y lo devuelve a su forma humana original, perdida por obra y arte de un malvado brujo. El final del cuento se extravió, pero lo recuerdo bien porque lo dibujé, y esta vez sí que caí en el tópico del final en boda. «Y comieron perdices y fueron felices».

¿Reminiscencias de los mitos antiguos, donde la diosa Ishtar desciende a los infiernos para rescatar a su amado? A mis siete años jamás había oído estas leyendas. Pero quizás el inconsciente colectivo se agitó a través del subsuelo de la literatura universal… y alcanzó la imaginación de una colegiala de siete años que empezaba a inventar sus propios cuentos.  

Lo comparto. Espero, al menos, arrancaros una sonrisa ante la ingenuidad del relato, la minuciosidad de algunos dibujos y las faltas de ortografía recurrentes, como ese… «¿As oído?», ante el «majestuoso» grito que resuena sobre el lago.

 


Aquí el inicio: un comienzo perfecto in media res con planteamiento y nudo... Observen la reacción de la criada que sale corriendo, y el detalle del príncipe (a la izquierda, con un hermanito bebé en brazos).


Vean el detalle de las flores y las ventanas... ¡Un castillo muy hogareño! Y el curioso emblema que el fantasma exhibe colgado a la espalda, con  toda pompa.


La princesa se desvela... ¿quién será que está a la puerta?


Recorre el palacio en camisón, vela en mano. ¿Será el fantasma?


Lo busca y no lo encuentra. Se acerca al lago... entre las aguas asoma.


Siempre hay un aguafiestas. ¿quién duerme con la princesa, en su misma cama y habitación? ¡El hermano antipático! No, no piensen mal... Para mí, en aquellos tiempos, compartir cama con un hermano (o hermana) era lo más normal del mundo, cuando dormíamos en la casa de mis abuelos. Miren el detalle de las dos mesitas de noche.


El hermano va en busca de su hermana cazafantasmas...


¡Qué broncón! Justo cuando ella iba a lanzarse al agua...


Sin comentarios.


¡Y no lo vuelvas a hacer!


¡Pausa para la publicidad! Aquí, modelos de baile cortos...


¡Y los largos de gala!


Continúa el relato. ¡Acusica Barrabás, al infierno irás! 
(Y hablando de infiernos y diablos, ¿han reparado en el personaje que asoma en el reverso de la hoja? ¿Saben quién es?)


La reina, muy justa ella, quiere comprobar la culpabilidad de su hija. Obsérvese el cuadro exótico: como una fumadora de opio, la princesa hace burbujas de jabón en una especie de palio oriental... ¿De dónde sacaría esa idea?


Conversación trascendental entre madre e hija.  Yo sólo quería hacer el bien...


Segunda noche. La princesa piensa salirse con la suya. Haré el bien descubriendo al "fantasmito".


¡Segundo intento!


Llega al lago y... 


Avanzando por el mundo subacuático.



«Aquel majestuoso grito despertó al castillo entero...»



También los prisioneros, en su mazmorra, lo oyen. ¿Parecen salidos de una sesión de bellydance? 
Son cautivos moros... 


La reina está desolada. ¡Su hija ha desaparecido! De poco sirven los tibios consuelos del rey y la criada.


Una esclava mora se ofrece a ir a buscar a la princesa. El rey se muestra muy tolerante: ¡le da tres oportunidades! Si falla... le cortará la cabeza. Véase el detalle de la criada barriendo, dulcemente sumida en su quehacer.


La esclava sabe dónde buscar. ¡Se lanza directa al lago! Las babuchas salen volando...


Y avanza en las profundidades acuáticas... Esto fue un hilo argumental inesperado que se rompe aquí. ¡Un agujero en la trama! La prisionera que quiere salvar a su ama...¿Qué historia hubiera nacido de haberlo seguido?


¡La princesa se enfrenta al fantasma! ¿Voy a permitir que asustes a los míos?


He aquí que el fantasma salió literato. 
¿Podéis leer su misiva, siguiendo el orden (1) y (2)?


¡Reencuentro feliz! 

... 

The End

Si habéis llegado hasta aquí, en esta entrada inusualmente larga y cargada de imágenes, habréis visto uno de mis primeros relatos inventados. De aquí surge mi vocación literaria, aunque, como el río Guadiana, discurrió por cauces ocultos y subterráneos durante décadas, hasta resurgir, cierta noche de agosto del año 2004... Pero esa es otra historia.